Yes, This Is A Repost. But Sometimes, Well, Something Speaks To You And . . .

I measure every Grief I meet
by Emily Dickinson
I measure every Grief I meet With narrow, probing, Eyes –  I wonder if It weighs like Mine –  Or has an Easier size. I wonder if They bore it long –  Or did it just begin –  I could not tell the Date of Mine –  It feels so old a pain –  I wonder if it hurts to live –  And if They have to try –  And whether – could They choose between –  It would not be – to die –  I note that Some – gone patient long –  At length, renew their smile –  An imitation of a Light That has so little Oil –  I wonder if when Years have piled –  Some Thousands – on the Harm –  That hurt them early – such a lapse Could give them any Balm –  Or would they go on aching still Through Centuries of Nerve –  Enlightened to a larger Pain –  In Contrast with the Love –  The Grieved – are many – I am told –  There is the various Cause –  Death – is but one – and comes but once –  And only nails the eyes –  There's Grief of Want – and grief of Cold –  A sort they call "Despair" –  There's Banishment from native Eyes –  In Sight of Native Air –  And though I may not guess the kind –  Correctly – yet to me A piercing Comfort it affords In passing Calvary –  To note the fashions – of the Cross –  And how they're mostly worn –  Still fascinated to presume That Some – are like My Own –